Estarás cada vez más vacío
estarás cada vez más vacío
puedes vacilar y llorar culiabierto
esconder tus visiones en neopronombres
incluso escribir poemas amorosos sobre canciones.
estarás cada vez más vacío todo el tiempo
no dejes nada que es o fue tuyo en este mundo
inestética representación masculina
donde tus amigxs torpes y tristes
aprendieron a pulular en campos y ciudades
travestidas algunas, sometidas gays otras
unidas en gozoso perreo a la intranscendencia.
estarás cada vez más vació
la mayor parte del tiempo
vivir para ti fue desafiar verdades
marginaciones erráticas del incorpóreo progreso.
esa vida a tus espaldas te mira
más próxima al final
sin voz, diciendo: nada se ha hecho
y te acurrucas tranquilito
en tu habitación con la cabeza en llamas.
estarás cada vez más vacío
danzan tus dedos con las moscas
enciendes nubecitas de marihuana fumadas
sumergiendo en vejez la belleza
ante tu jardín idealizado
vida que cubriste de sufridos pétalos.
estarás cada vez más vacío más solo
hasta el simple o feroz acto de morir.
Mariposario
la canción marica ardía entonces
en mi corazón mariposario sin género
desafío y desobediencia.
evolucionan códigos cuerpxs deseos
orificios placeres prostéticos
nuevas salidas para perforaciones anales
salaces sistemas preñados
en ocultas arquitecturas irreflexivas
al intercambio priápico de bocas culos sombras:
un baño línea del metro centro comercial
en la callejuela en un parque
lame frota follaje
fétidas eyaculaciones de trabajadores call center
burócratas oficinistas
doble cañón poto alegre
husmean el urinario del hermano.
hermana Brisa, coronando
monta embiste
resuella libertad clavándose a la presa
horribles olores de empleado estatal
más allá
maquillada
la Polisha Sandra
con sangre de viejas maricas ancestrales
andinas coloniales de gardenias y laguna
alecciona a otras maricas obligadas a la calle
transmite la sobrevivencia
entregadas al negocio de buen precio
por vergudas mujeres
esta patria no soy yo
dijo deprimida Gia, madre de Casa Lujuria.
reinas de mi mariposario
escondidas al doblez de la ciudad
para que su patria no nos vea
no nos escuche decir: que(r)er es poder.
.jpeg)
Mujeriega
arrugas son chirlos en tu rostro, Bellezo
yerros de banales rellenos hipodérmicos
inyectada desilusión cosmética derrota
degrada tu natural arrebol
de ancestral mariposa buscona en extinción.
tus estrías coordenadas carnales
marcan longitud y posición de los besos dados
las cabezas acostadas sobre los corazones
la suavidad de las manos enlazadas bajo las mesas
los viajes, bailes y poemas.
sobre todo los poemas
disidentes sucios
purísima carne de salvajes maricones
alzados desde la humildad del abatido.
con desesperación pretendiste revoluciones
visibilizaste tu deseo montada en púlpito de vergas
en pose mujeriega cabalgando
la hegemonía antinatural que ganó
como el tiempo, que te dice:
muérete viejo maricón sin nombre.
Bellezo, envejecer no te molesta tanto
es la tristeza que pesa al ver tus deformes dedos
desesperados, intentando huir de ti
al igual que escaparon tus miserables amores.
sin duda tu culo se ha reblandecido, Bellezo
del rubicundo cenicero hinchado bestial
consumida la carne queda
como prueba de esos amantes
sus cabizbajos gusanos lubricados
que cubrieron tu espalda
glúteos y plexo
con orvallados hijos inocuos
que no alcanzaste a tragar
y que ahora no recuerdas
más que en espasmos de ensueños
que aparecen durante el día
en medio del café
en el desayuno asolas junto a las tostadas frías
espasmos de un viejo maricón
con un culo nostálgico
en el montaje de las voraces luces del final.
Desayuno
el ruido del fuego encendiéndose
reconforta tus espásticos reflejos
la hornilla calienta el agua
un huevo cocido a la luz de la mañana
es un banquete victorioso
para quines han vivido una vida atroz
la rutina es una forma de rechazar el dolor.
parestesias día tras día levantan
lamentos, robustas rosas pánicas
floreciendo en tu reseco jardín antes juvenil.
las estaciones se marchan
tu objeto de estudio es tu mismo cuerpo
que no tuvo opción ni preferencia
no fue una opción
sino un castigo obligarte a justificar tu exiwstencia
pasivo disfuerzo amaneramiento e identidades
contra la morigerada hombría de un país
dispuesto a hacer feliz solo a su hegemonía
mientras otrxs perdieron lo poco que consiguieron
abusadxs resistiendo travistiendo
las torcidas formas de lo macho
que se clavaron por el culo con brillitos y tacones
en una metáfora repetitiva contra los privilegios.
Bellezo
una mañana como esta hallarán tu cuerpo
después de varios días en la cocina
con el alma abierta
como huevo cocido a fuego alto
hasta desollarse.
El baile de las polillas
algo pasa porque lloro sin sentida precisión
aguardando la música eterna
en un rincón de casa, poco a poco, el dolor envejece
más para un conocido maricón consciente
de que su consistente mariqueo al barrio enajena.
nos empujan y barren contra las esquinas
arrimadxs a oscuros márgenes en los que caemos
las polillas quemadas, aleteando locamente
dando vida mortecina
luminosidad en las mismas repetidas noches
que nuestras hijas seguirán pululando, bailando
buscando la tibieza exacta para acercarse a la realidad
de sus encabritadas ensoñaciones.
nosotros podemos sufrir mucho
en un país como el nuestro
algo así, dijo Víctor que susurró don Martín
al joven Oswaldo,
una noche de 1961 en el bar Palermo.
y es que en mi país las polillas morimos derrotadas:
cadáveres traslúcidos
excesivos, marginados, silenciados, soledosos,
depresivos, decadentes, alcohólicos, drogadictos,
fugitivos y neuróticos:
Abraham, Eduardo, Juan Gonzalo, Raúl
ilustres maricas peruanxs:
ser consciente de las consecuencias
que trae nuestra diferencia
no me ha preparado para la muerte.
así que, dentro de poco, caeré con mis hermanas
las polillas
en las telarañas colgadas en ventanas, rincones
y esquinas de mi casa
que no remuevo
que mantengo congeladas como frágil
decoración de mi estabilidad mental
para seguir la cuenta de los días finitos.
ya no lloro, veo las alas muertas de las polillas
acariciadas por una corriente de aire
que avivan un instante el bello terciopelo
de su escamosa reflexión tornasolada
entonces veo que son perlas, lágrimas de cristalinos y
elegantes candelabros oscilando en el techo
entonces, veo que la belleza regresa a casa.
la brisa arrastra el miedo, que a veces me mal escribe
en palabras muertas, y pienso que, al final de todo,
la homosexualidad no debería ser tan importante
pero no en mi país
yo me muero sin patria.
* Todos los textos pertenecen a Bellezo (yo me muero sin patria) y han sido seleccionados por Paul Guillén.
 |
| Fuente: Círculo de lectores |
Rafael García-Godos Salazar (Lima, 1979) a.k.a. NUGGETS RAGGS. Es autor de No importa borrar (Lluvia, 2000), viruspop/raggs (Divino Niño, 2004), queridolucía (EstaNoEsUnaPutaEditorial, 2007), MVX0 música para monstruos (Paracaídas, 2017 y en España: Liliputienses, 2020), Reality Nuggets (Perverso Editorial, 2020. Mejor libro del año Crónicas de la diversidad), Bellezo/Mariposario (México: Niño Down, 2022) y Bellezo (yo me muero sin patria) (Gato viejo, 2023). Premios: Poema-Objeto Oquendo de Amat (Lima, 2005), de la Municipalidad Metropolitana de Lima y en dos oportunidades obtuvo el Dorian Arts a la poesía transgenérica y de diversidad sexual (Lima, 2006 y 2007).
***
Bellezo (yo me muero sin patria) ha sido nominado a Mejor libro de poesía 2023 por Crónicas de la diversidad. Si te gustaron estos poemas puedes votar aquí
No hay comentarios.:
Publicar un comentario