LA TAZA DE TE
estas ahí mismo. en el mismo lugar de siempre. armándote de valor para darme un beso. sudando como un niño en su primer partido de adecore.
igual a cómo te deje hecho una mierda frente al espejo. así. quieto. tranquilo. asumiendo que te extraño y que no duermo desde que no duermo contigo.
eres el mismo gusano. la misma rata que se va comiendo mis pulmones como si fueran una gran sopa,
esa rata que tanto quise y tanto cuidé aun cuando llovía y hacía frío. y colgabas como un llavero
porque eso es lo que eres, ¿sabes?, un llavero, un accesorio, un muñeco para usar y botar,
como una coca cola descartable
claro que no tan dulce, y sin fecha de vencimiento.
RACIOCINIO
algunas veces me dejo llevar por nauseas infernales, conductas ortodoxas y ácidos deprimentes
la misma mirada, como arrancándome los ojos, y pierdo esa necesidad tan mía de no pensar y prohibirse exceder los ingredientes
algo así como venirse sobre un agujero que parpadea, como sentir un peso en el medio de mi estomago pero que no es precisamente hambre
y dejo que se queme mi dolor de cabeza
y que mi vestido se rompa
y que el paisaje también se rompa
ahora me encierro en este cuarto con esa imagen congelada, con ese análisis compulsivo y desgarrador
el raciocinio de la banalidad
un camino que no es el mío, y otro que me lleva a la desesperación y a una puerta llena de clavos rosados
RÍGIDOS Y BOQUIABIERTOS
rígidos y boquiabiertos
con la mandíbula dura y entumecida.
con los ojos llenos de azufre y listos para el quirófano;
el jefe apunta: SEXTA SESIÓN proverbios 8;23 pe eme:
no entiendo porque me atacan como moscas.
la pipa de bronce se rompe Y la hierba se va por todas partes menos a los pulmones.
películas de andy warhol y andrea feldman
seminario de dramaturgia y ciclo de cine indígena
o el tren amarillo o ella y yo
helados y leche de magnesia phillips
un clítoris rosado (ELLA)
una garganta acostumbrada, una lengua debajo de tu lengua (YO)
como esperando que el terremoto mire para otro lado y cambie de dirección
las luces parecen fantasmas de algo
los edificios parecen capsulas
gracias por venir, nos vemos en el infierno
estoy enfrascado en esta especie de teatro masoquista,
o como cuando se arrastran las tripas por una pasarela de amoniaco y orgullo.
las glándulas, tristes y deprimidas, se endurecen en un mundo aburrido y permanente; un mundo hipnotizado y ridículo,
como una notita que dice: gracias por venir, nos vemos en el infierno.
y tan dramáticamente… superar el conocimiento adquirido y enterrarse a uno mismo con las mallas del ballet clásico y las uñas limpias.
algunas cosas fallan terriblemente
(. . .) algunas cosas fallan terriblemente y nos hacen retroceder por momentos. unas veces podemos soñar un inmenso arcoíris y otras solo nos subimos al taxi, apretamos los dientes con fuerza y volvemos a casa duros y vomitando por la ventana del auto. retrocedemos y nos pavimentamos hundidos en esa mandíbula celeste, en ese cuarto irremediablemente vacío; nos hundimos como el agua en el aceite pensando que la sal en las heridas y el bicarbonato en la lengua es un discurso excesivo. no es necesario masticarse uno mismo o acelerar el pulso para definir contradicciones y enfermedades. el olor puede perderse y vomitar el cemento atracado en los pulmones. unas tres o cuatro veces al día. venirse con el culo frío y recorrer la misma avenida hasta armarse, tímidamente, y dejar de ladrar. que el teléfono suene no significa que uno necesariamente tenga que contestarlo.
TIEDONANTAJA
puedo sentir tu ignorancia y apretar tu cuello mientras observo cómo se abre tu culo
como cuando despiertas y ladras eufóricamente y abres la ventana para respirar un poco más
puedo disimular jodido
apuntarle directo a los pulmones
o apostar al perdedor más útil
puedo amanecer en otro cuarto, ir de compras
puedo levantar mi cara aun con dolor y fingir que soy hermoso
decir que valgo menos que una rata con lepra
asegurarme de dejar la puerta bien cerrada
estirar lo poco que me queda y colgarlo para que se seque
pero por favor
no hables no comentes no digas lo que estás pensando
la próxima vez que te vea, quédate sentada
gabriel bazalar lópez, Callao 1981 Ha publicado textos y poemas en diferentes revistas de lima y otras provincias, así como en antologías de poesía latinoamericana. Ha publicado el libro: Anatomía. Exámenes de laboratorio (editorial ELECTRODEPENDIENTE, Cochabamba 2017). Asimismo, ha realizado intervenciones poéticas como: SERES: LA DECONSTRUCCION DEL OBJETO (ICPNA, 2014); EL ESCRITOR Y SUS TEXTOS DESCOMPUESTOS (FISABES - ENSAD, ponencia acerca del teatro contemporáneo, 2015); LA CARNICERIA: PIEZA EN DOS ACTOS (PROYECTO AMIL, 2017). También fue convocado por la facultad de arte de UNMSM para realizar la exposición individual de pinturas: “NO QUIERO SABER NADA DE LA MISERIA DEL MUNDO HOY”. Actualmente se encuentra preparando una proto-novela: HORACIO, 1981.
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