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miércoles, 1 de agosto de 2007

DOLOSA HEREDA DE MAURIZIO MEDO


del conjuro de los viejos amanuenses heredamos estos fósiles
-un chancho un perro y la ballena –
del arca sólo el mascarón de proa y cientos de astillas del bauprés
heredamos la alucinación de estar al pie del extramuro ansiosos
por volver de la locura y medir en cinco los metros que perdió el poema
en la realidad los jueves cayendo en una certera premonición
la mano desasida en la underwood

abajo como en un filme de sci fi sus fantasmas cautivos en escolios
no ven el esfuerzo de la miss por aprender al detalle en qué sala
el grito bautismal /a qué edad la extremaunción /si hubo ahí o no fatalidad

- ¿fatalidad es con mayúsculas?...¿dijo extrema qué?
... ¿bautismal con v o b?-

-los niños tampoco ven

ella alucina a vallejo en rúbea desolación atrás eielson azul erídano
lila por el crepúsculo de adán

los niños entre cartularios y añalejos preguntan qué hay de literatura
entre las piezas del museo: la piedra alada y un círculo de huesos
son representaciones - no las cosas que debimos de heredar-
de los viejos amanuenses lecciones de poesía
– bien aprendidas para el examen bimestral-
nada de sus gestos escarando cada amanecer ni de sus escrituras
por la niebla así como la hiel nada de su soledad extraviada
en los catres de un burdel -repitan conmigo –

ella se sueña de loca organza turbando a las noches
en los laberintos del palais

del conjuro apenas partituras sin saber como se debían de cantar
sus símbolos estrellados en los quicios de una nueva realidad
las metáforas disecando sin pulsión en la oquedad: es lo muerto
entre códices y pliegos
nuestra dolosa hereda
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dejémosla alelada en la trama de la novelita “tradición”

aromas noctívagos de absenta revelan la imagen
de una rosa que seda en creciente encarnación
-atrás música el funk improvisado del flanneur-
en perfectos claroscuros el piano cimbra un tango
que rampa inguinal por las sombras del bulín

en otra altura la musa rumba ciega ante el denuedo
de quien escorza un pálpito de amor contra su piel
más allá los poetas hipan rimas contumaces
el deseo cuaja en el rouge de un beso en alquiler

“dolosa hereda” es una impronta del capítulo final
ahora ella lee aquel de la bohemia como un limbo
que infatúa entre el véspero y un agraz amanecer
por eso insiste – colónidas con tilde-

los niños copian coma aquí apóstrofe acá y fisgan
cartularios mientras ríen de las fotos retocadas
de líridas estáticos en poses baladí – una vez más-
como si la poesía modelara entre piezas de murano
flores muertas tatamis y jarrones marroquíes
los poemas ahí son vistos como petos y lanzones
como si los poetas muertos hubieran
absuelto sífilis e histerias
para modelar cum laude con la gloria
que fuérales negada de raíz

pero ella busca con qué hacer soñar los pizarrones
y con vanos leitmotivs para el taller
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ninguno tuvo la vejiga preñada por el cáncer
apenas unos sucios algodones
ni ancló yermo en mortandad

ninguno exhaló humo ya vacuo de fuego
en un vía crucis de hospitales
con el pulmón boyante de alquitrán

ninguno llegó a llorar por el catéter
hasta perder la dignidad

ninguno mudo en el estiércol tábanos abajo con los perros del báratro comiendo de su alma a piedra y agua

ninguno vejado a traición por la vulgata
desahuciado en el transtierro
ni de cúbito narcótico abortando un dios vivo
ninguno muerto


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no le digas que algunos arrastraron la nariz sobre la bosta / que su última visión fue la de un turbión de guijas reventando / contra el rostro cubierto por la
hez / del cerco de fusiles/ en que avanzaron un tramo cerdos otro gusanos/ con las botas espoleando contra el labio/ nada de vómitos entre los dientes apretados / no le digas que sus osarios fueron duras flores caídas en las fosas/ y aquellos que volvieron – no lo digas- ya no tuvieron ojos/ calla sobre el fabbro enardecido en una jaula/ a fierro curvo el cráneo en las rodillas/ y la mente en el descifre de profusos ideogramas/ también de los otros revirados por el hash/ en los avernos del bielovodye o del shamballa / de esos ya pretéritos sin cuajar aún en la treintena/ de su sangre vertida en el somier


para ella la poesía aún susurra endecasílaba
en la boca mustia del fantasma que la adula
alhajándola mientras medita en punto cruz
la poesía como el runrún del macramé
lo dulce en el cacao o la figura en el biscuit



no la llames escura carnestolenda soledosa / emperradora pornstar de bastardía/ o delicuescente flor/ de alma que sana o languidece /acorde a su color/ no/ ella alucínala melpómene en loor/ por el salón/ música de esferas en un perpetuo waltz/ nada del espasmo que escuece/ de la entraña a la retina/ hasta hacernos llorar/ no le digas que caíste en un sollozo abisal/ sobre su/ brazo/ y no hallaste más que tu hueso empapándose en el llanto/ ella no sabe que nos quita las suturas/ hasta dejarnos/ solos con la herida / entre carajos/ sonora maldición de encierro umbrío/ donde se le vuelve a ver / eterna/ como en la vez primera /ella no la ve/ sino en ascuas girando al son de las vitrolas/
no la llames embauco/ mirage/ vano espejismo/
ni repitas que
del conjuroapenas...

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