ÚLTIMA POESÍA PERUANA I

A PEDIDO DE MUCHOS LECTORES DE SOL NEGRO PUBLICAREMOS EN DOS ENTREGAS ALGUNOS POEMAS DE LA ÚLTIMA POESÍA PERUANA. SON POEMAS QUE CONSIDERAMOS SE ENCUENTRAN ENTRE LO MEJOR DEL 2009.

el once

los padres no existen, son viejas armas de guerra, excusas falsas para evadir la sensación de estar solos. los aeropuertos repletos de gente, las ventanas abiertas gritando corrientes infinitas de aire. un estómago que corre y se sostiene apenas, grita y gime escondido en sí mismo. no te vayas nunca, no te vayas nunca. un estómago que araña su textura, su manía de latir hacia el cielo. la inmensa bóveda de soledad se abre en dos, en tres, no te vayas nunca, me quedo contigo, la cama se hace dos veces ella, no te vayas nunca

once veces caminaré la misma vereda roja, roja de azúcar y distancia.



saudade

se llenan tus ojos amplios, tu voz de animal encerrado. silenciosa lágrima tornasol, quédate toda la noche y respira en mi espalda, dime que el espacio no son rostros, no son dientes o jaulas que giran y permanecen. acerca la voz de esos pájaros libres, sobrepasa la sensación de prestigio, de estirpe, quédate mordiendo la materia agria de estar sola, de estar tantas veces tan sola.


Andrea Cabel (Lima, 1982). Ha publicado Las falsas actitudes del agua (Lima: edición de autor, 2006. Segunda edición: Lima: Mesa redonda, 2007), y Uno Rojo (Lima: Colección Underwood, 2009). Los poemas publicados pertenecen a este último libro.

Fragmentos para contemplar tus manos hechas de cabellos que protegen el mundo

Si debo huir, será bajo el grave responso de tus sombras. En compañía de tu regreso.

Las luces de la calle llaman a mi puerta. No quiero oírlas. La flama de tu cabellera inunda el cuarto de tinieblas monstruosas, abominables. La música en las figuras de tu retrato adormece mis manos. He cerrado todos los libros. De lejos llega el misterioso recuento de los nombres.

Las voces de las aves traducidas en historias evocan tu presencia: mi canto como un camino de piedras que sangra. Voy a imaginar un milagro secreto la noche entera. La palabra prohibida será el oscuro amanecer que no llega.

Aún así tu cuerpo florece en otoño al ritmo de las hojas secas que el viento esparce como tus cabellos sobre la superficie de la tierra. Aceptaré esta derrota con la voluntad del último vuelo de los pájaros suicidas.

Me han robado las formas primarias del lenguaje. El grito de las palabras se ha convertido en un juego amoroso.

Juan Pablo Mejía (Lima, 1982). Comunicador Social por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Dirige la revista de creación “El Jinete de la Tortuga” y el sello “Paracaídas Editores”. Ha organizado concursos, encuentros literarios y recitales poéticos junto al Grupo Cultural “Nudo de Voces”, del cual forma parte. Ha publicado Balada de la piedra que canta (Arequipa, Dragostea, 2009), este poema pertenece a ese libro.

Efecto Nueva Zembla

Provengo
de donde el sol no tiene frontera
y muere rectangular.
He nacido
hijo de un espejismo y un carpintero,
milagro pagano hecho verdad
en los labios agrietados
y el agarrotado corazón
del Holandés Errante.
Mi revés y mi fortuna
es la del peregrino que,
abatido sobre la sábana blanca,
rasga con una pluma
el arpa septentrional.


Memento mori

Luego de seis horas ante la tumba de su madre,
Zsofika siente
Cómo nace en su rostro
La primera lágrima.


Mario Pera (Lima, 1981). Estudió Derecho en la Universidad de Lima. Actualmente prepara su segundo poemario y un tratado sobre el desarrollo histórico, etimológico y lingüístico de los sistemas de apellidos en el mundo. Preparaciones anatómicas (Lustra, 2009) es su primer libro de donde provienen los poemas publicados.

X

Decidir con qué neurona pasarás la noche
Boceli

Su padre casi nos pilló con las manos en la masa. Willy había ido a trabajar a la comisaría de Jesús María. Nos dijo que llegaba a las 8pm. Es por eso que aprovechamos ese tiempo para reinventar poses, hacernos masajes previos en diferentes partes de nuestros cuerpos líquidos, acupuntura en antesala a la función.

Nos olvidamos de darle tres vueltas a la llave. Escuchamos que un pájaro carpintero picoteaba el tronco de un árbol en el jardín del vecino, era un señor vestido de policía que tocaba la puerta coléricamente como queriendo abrir una tumba. La hermana de ella en el preciso momento que llegó su padre a la puerta intuyó sus pasos de pistola recién cargada y nuestra desnudez; saltó como grillo a la puerta y le dio tres vueltas rápidas. El padre con voz altoparlante: ¡Por qué no abren la puerta carajoo, qué pasa allí!

La pareja tuvo sólo 10 segundos o menos según el cronómetro del tiempo para vestirse y sentarse en el sofá marrón de florcillas recién tapizado.
—Qué tal Willy, buenas noches...
(me lanzó una mirada de toro indómito Guernica, dirigiéndose a su cuarto)
Ya en calma nos miramos las órbitas y seguimos viendo una película interesante Enemy at the Gates. Notamos que en nuestros rostros burbujea el sudor. Es cuando se divisa una gorra de brigadier acercándose a la sala, migajotas de transpiración. Johanna, Cinthya a su cuarto... ¡¡Alberto!!, quiero hablar contigo a solas.

Me mordí la lengua, tragué mi velo palatino, úvula, epiglotis, laringe, tuétano, no sabía cómo secarme el sudor a plena vista de Willy. De hachazo, en conclusión me dijo: Mira Alberto no quiero que te vaciles con mi hija... si juegas con ella... jalaré el gatillo.

Como el tiempo pasa y el amor sigue vivito y coleando, el mundo y el olfato del padre pitaron que seriamente estaba con su hija. ¡Qué rico le queda el uniforme de fénix!

Luis Boceli (Chiclayo, 1981). Estudió en la Escuela Superior de Música Ernesto López Mindreau. Violinista amatour-amateur. Administrador de Empresas IPAE, especialidad Marketing. Estudiante de Literatura en la PUCP. Ha publicado Pizzicato labio (Hipocampo, 2006) y Alucinado (Lustra, 2009). El poema que publicamos pertenece a este último.