Presentación de libro de Óscar Málaga

 

“Poética del no-saber o La mutante fragilidad de los entes”: una lectura del libro Habría de abrir de Rolando Revagliatti, por María Rosa Maldonado

Y si se abriera, qué habría en el abrir, cuando la condición de abrir va con delicadeza impensada y, sobre todo, sin abrirse?

    Decir sin decir o decir para negar. O negar para afirmar.

    En todo caso, en estos poemas algo se desliza de su sitio, se disloca. Esa idea, esa que debería abrirse, sugiere un no-mostrar. Sin cerrarse, tampoco se difunde. Susurra al oído el secreto desarreglo de los saberes. Disloca lo que siempre ha estado dislocado. Un mundo creado por el pensamiento. Poco confiable.

    Y la dislocación de la idea se corresponde con la dislocación del lenguaje. Lo que estaba aquí, ahora está allá. El predicado se hace sujeto. El sueño, lo real.

    “No le enseñaron a denominar sueños / a lo que él tiene”.

    Los poemas de Habría de abrir implican una forma de búsqueda de la verdad, filosofal, mediante la aceptación y el rechazo del mismo concepto. Cuando lo que muta es el sujeto el mundo muta con él.

    No se trata aquí de una reducción al absurdo. El absurdo, tanto como la nada, también son in-ciertos. La dialéctica va y viene entre dos opuestos. La realidad excede toda lógica. El autor no pretende un pensamiento esencialista. No encontraremos por aquí las ideas platónicas. Lo múltiple no hace referencia a lo uno. Simplemente lo que es se manifiesta en la mutante fragilidad de los entes.

    El ser humano no está frente a lo pavoroso (ominoso?), pertenece a lo pavoroso. Es su modo de ser-en-el-mundo.

    “Ni me asomé / y mucho menos me caí // Mi pertenencia a él / y en él mi residencia ininterrumpida”.

    Encontramos en estos poemas de Revagliatti expresiones o frases, como ya indicamos, que contienen o implican contradicciones. Y la afirmación persuasiva de un no-saber. 

    Este no-saber es un planteamiento de ruptura con respecto al “saber” establecido por el sistema que se rebela como vacío o preñado de ideología. El autor aconseja:

    “Que no lo diga todo / que se cuide // que todo lo que diga / sea lo no todo / que podría decir // y sea lo no todo / que podría / diciéndolo / no decir”.

    He aquí un disimulador. Pero qué es lo que disimula? O lo que no disimula al disimular. Lo que Habría de abrir, abre una estética original y persuasiva: La ironía, disimulo o ignorancia fingida, expresa algo muy distinto o incluso lo contrario de lo que se dice o escribe, oposición entre el mensaje aparente y el que el autor pretende transmitir. Pero para que se esclarezca el sentido del sinsentido hace falta compartir implícitamente una serie de valores o conocimientos. Un modo de participar en la búsqueda.

    “Llegaré hasta donde / no hay más // No lo cubriré / sin embargo / todo // No lo sepultaré.”

    Queda para el lector la reconstrucción de lo abierto en lo que aparece como cerrado, leer más allá de las palabras. Ese es el poema.

*Habría de abrir, Editorial Leviatán, Buenos Aires, 108 páginas, septiembre 2023.

 

Pichqa harawikuna Gloria Cáceres Vargaspa

 

Apachita

Pichinkupa takinta

mana uyarispa

rikchariyta chiqnini.

Ñawiyki mana k'anchaptin,

chilliku mana takiptin,

¿imapaqmi kawsayman?

Manam apachita

ñanniykipi kanichu.

Chusaqpi   manam imaypay

ñuqapa kawaqchu.

Kuyakuq miski asnayki

hap'iwaptinpas.

Much'aykikuna k'añawaptinpas

manam imaypas qampa kasaqchu

...

Tuta hap'irispa

Puñuspaqa musquykuway

richk'arispaqa waylluykuway.

Ripuspaqa llakiyta apakuy

kutimuspaqa wapsichiykuy

Kuyawaptiyki qampam sunquy,

chiqniwaptiyki qampallataqmi.

Musquypi maskamuykim

tuta hap'risipa

K'atataq sunquyta suñakuyki

ama p'akipuwaychu.

Kaypiraqmi kachkani

Kaypiraqmi kachkani

Apukunata suyastin.

Karumantam hamuchkanku

sayk'usqa, maqanakusqanmanta.

Takanakusqakum

musqunchikrayku

wawanchikrayku

qichusqa yuyayninchikrayku.

Ichapas nimuwanman

takiy kallpachasqankuta

ichapas munachiwanman

kuyakuq puka rosas waytata.

Tiqsimuyu patanpi

wiñay unanchayninta suyani.

¡Kusikuyllam! 

Sarata triguta munanchik


Mana sutiyuq yarqay wasinchikman

yaykumuptin,

wawanchikkuna t'antata mañakuptinku

sarata trigutapas munanchik

sapa punchaw kawsananchikpaq.

Yakunayayqa k'apiptin

rimarinanchikta umputakuptin,

takiq parata

wayrapa  sukantapas munachik

tiqsimuyuta llakinchikmanta

qapqrinanchikpaq.

Nanay asuykamuptin

sunquchikta k'apispa

wiqinchikkuna tímpuptin

tiqsimuyupa kuyayninta munanchik

nunapa, pachapa k'irinkunata

hamp'inapaq.

Mana imapas qukuptin

musqunchik ch'ukruyaptin

pukllaysapa wayrata munanchik,

urqukunapa

wiñay rit'inta

llampuchinapaq.

Musqu awaqlla

Sapa punchaw tutallamanta

awaq k'aspichakuna

tukuy lawman

afanakunku.

Sapa watuqa, huk apachitam

mana valiq vidaymanta,

chaypim musqunchikkunata

watani.

Huk hatun llikllata awayta munani

ch'uya siluhinata

maypi qasi kayta, kusikuyta

musqunchikkunatapas

waylluchinaypaq.

Huk hatun llikllata awayta munani

millay timpumanta

amachawananchikpaq.

Huk hatun llikllata awayta munani

wayrata, ritiwan urqukunatapas

runapa  phiñakuymanta

mayt'unaypaq.

Huk mantuta awayta munani

yakunkunata tarpunkunata

uywachankunatapas

qawarinaypaq.

Huk k'anchasqa mantuta

achikyaypa llimpikunawan

awayta munani,

ischupa llimpinwan

puka yawarniywan.

Huk hatun mantuta awayta munani

puriku q phuyukunawan

mana kutimuq illarinaypaq.

Huk punchuchata awapusqayki

urpichaykita kuyapayanaykipaq,

huk apachatapas mamapachapa

rurunkunata q¿ipinaykipaq.

Huk luquchata awapusqayki

punchawpa llimpinkunawan

maypi mininkuna, sunquypa

patpatninkuna kanqa.

Musquykikunata awapusqayki

maypi manañam imapas

nanay nitaq yarqay qaparinqachu.

Huk kusisqa musqu kanqa

maypi suyay pacha, kuyaypas

suyasqa pachata wachachinqa.

Huk musqu

sayk'ukusqaykita allichachinanpaq.

Huk hatun suyuta awayta munani

maypi mayukuna mast'arikuspa

suyanamanta kuyaymantapas

mamapachata wiñachinqa.

Huk hatun suyuta maypi mallkikuna

yupaychasqa  kanmanku,

maypi wawanchikkuna

mamapachata takinmanku.

¡Musquspa mana musquspapas

allin kawsayta tarisun!

Gloria Cáceres Vargas (Colta, Ayacucho). Harawi: Munakuwaqtiykiqa (2009), Yuyaypa K'anchaqnin (Lima: Pakarina, 2015), Musqu Awaqlla (Lima: Pakarina, 2021). 

5 POEMAS DE ENRIQUE SÁNCHEZ HERNANI

Fuente: Butaca literaria : Banda del sur

HEAVY ROCK

El rock de mi barrio era tranquilo y pesado como un autobús
        aplastando a una señora:
la sangre se esparcía por la pista y un mural de Diego Rivera
se levantaba igual a un manifiesto escrito en el centro de 

        Tenochtitlán
por los lánguidos muchachos que habían sido ametrallados
vibrando en rojo antes de que oyeran la última grabación de rock
entonada con dulzura por Jim Morrison
                                                                amante de los colores cósmicos
llovidos en el patio de su casa al oeste de Arkham
igual a ellos hermoso y muerto
                                                    con su blue jean apretado sobre sus 

        sentimientos
y pusimos otra vez el disco solo para oír lo que ya no existía
recordando a los mexicanos

                                             las calaveras y el General Zapata

dos minutos antes de huir porque la policía nos tendió la cerca
en la primera marcha violenta a la que acudió mi muchacha
echando molotovs llorando bajo el diluvio universal
de gases lacrimógenos.
Al rock de mi barrio llegamos con el pelo corto
                                                                            nada sabíamos de 

        marxismo
pero quisimos inmediatamente a ese testarudo pensador alemán
por el gran parecido que guardaba con John Lennon
en las láminas de espejos que venían con el LP blanco
es cierto que sin lentes
                                    también que Marx no vivió nunca en 

        Liverpool
pero nos dimos cuenta que sus Tesis sobre Fuerbach
las escribió oyendo Revolution Number Nine
                                                                        tiempo de recesión
la muerte da vueltas en los discos de rock
y un gesto de timidez nos hacía llorar por Jimmy Hendrix
por los que se pasaron totalmente de vueltas
                                                                       por los estadios donde 

        la gente 

acudía a oír la música del Stone Brian Jones
antes que entonara su último blues al borde de una piscina
llevando los libros de Henry Miller en los bolsillos
mezclados a la barra de chocolate a los cigarrillos sueltos
sin saber si esa noche dormiríamos con una muchacha
o el mozo de los bares cercanos a la Plaza San Francisco nos llevaría
        llorando
al lugar donde nos esperaban los taxis de regreso
ebrios sin sentido ni dinero y odiábamos a nuestros padres
porque nos obligaban a cortarnos el pelo
sabiendo que ya Hendrix había muerto
                                                                que ellos habían muerto
que hasta Janis Joplin había muerto.
Siempre recordaremos a la loca Janis
                                                            Balas y Cadenas
sobre el corazón y cómo nos gustaba su cabello teñido por Van Gogh
        en Arles
pintor por el cual gastó su primer sueldo mi muchacha
al adquirir un libro donde este guardaba la oreja que se cercenó
por el amor a una puta
                                    vestida toda de violeta en un traje de organdí
muy similar al que usaba Janis el día que se lo quitó en público
mientras un fantástico rock se le subía por las piernas
y el arco iris crecía con el ácido
                                                    y muchos chicos con sus parejas
se encerraron en burbujas para oírla mejor
                                                                    para hacer el amor
hasta que el sol los ahogó de un sordo latigazo.
No volvimos nunca a las aulas
nos encerraron en celdas llenas de chinches y sabandijas
nos arrancaron los jeans
amenazaron con hacer de nosotros hombres y mujeres razonables
que amasen a su patria y pudiesen morir sin gemidos por su bandera
y una lenta canción nos devolvió el recuerdo de nuestros discos
desvaneciéndose en los armarios
                                                     heridos por el sol
y el insoportable ruido de nuestros sueños.

Enrique Sánchez Hernani, Edgar O´Hara, Luis Alberto Castillo, Luis Rebaza,
Roger Santiváñez y Willy Niño de Guzmán. Fuente: Círculo de lectores

FUNDACIÓN DEL SOCIALISMO

El día que el ciudadano Karl Marx fundó la Liga de los Comunistas

en compañía del zapatero Heinrich Bauer

el relojero Joseph Moll y el cajista de imprenta Karl Schapper

en una antigua y modesta taberna de Berlín

no supo con certeza la revuelta que había armado.

Se limitó a comer su tocino ahumado contento como estaba

luego de haber pedido cuatro botellas de cerveza

que sus amigos bebieron con fruición

                                                            exactamente

como si en ese momento se acabara el mundo.

De tan distraído que era jamás volteó el forro de su chaqueta

ni cambiaba el tabaco de su pipa

olvidaba con frecuencia los encargos hechos por Frau Marx

y algunos que la Liga le asignaba

                                                        por eso

sus amigos le enviaron un tirón de orejas adjunto a la nota del

        Comité Central

donde le reprochaban su extrema lentitud

para elaborar el Manifiesto

                                            que debería contener todos los sueños.

Felizmente  -cuentan- el bueno de Marx guardaba cierto aprecio

por los clásicos alemanes

                                         por Homero y Virgilio

y no hizo caso alguno a la nota de la Liga:

continuó con el cabello crecido paseando en su cuarto de trabajo

hasta gastar irremediablemente los maderos

antes de sentarse bajo el lamparín de kerosene

                                                                            tomar la pluma de

        ganso

y redactar el conocido inicio de "Un fantasma recorre Europa...".

Los obreros de overol y llenos de ceniza hasta el pelo

agradecieron esa parsimonia tuya

esa exasperante lentitud con que solías abotonarte la chaqueta

tomar la pipa

                        y salir a pasear por la calle

pensando en el asalto al cielo y los huevos con tocino ahumado

porque -la verdad- te salió un hermoso y contundente Manifiesto.

Enrique Sánchez Hernani y Enrique Verástegui. Fuente: El Peruano

TO POUND IN RAPALLO

(flores sobre su tumba)

Poor old Ezra

sucio y penosamente viejo te sientas sobre una ruma de ladrillos

para ver transcurrir el tiempo

al que un enjambre de oscuras gaviotas ignora con esmero

¿para esto diste tu camisa leñadora

a Joyce? Para esto los Pisan Cantos dentro de una jaula

estropeada y sucia

                                prisionero del 5to. Regimiento aliado

EL VIEJO FASCISTA DE RAPALLO transformado en espectáculo de feria

con su cara de pescado y la voz gruesa

lanzando blasfemias: "Con usura

ningún hombre tiene una casa de buena piedra"

pero convenció a Joyce para publicar el Ulises en una vieja

        imprenta irlandesa

y a Eliot le tachó la mitad de The Waste Land

con su lápiz de color azul

                                        hasta hacer de un exceso

el poema redondo con que sueñan los aprendices.

Pobre viejo

                    doce años en el asilo para locos furiosos de St.

            Elizabeth

huyendo de hipodérmicas y camisas de fuerza

con la barba embarrada de alimentos

con las uñas sucias y muy largas

                                                    te salvaron las traducciones de 

        Confuncio

las 350 Odas Seleccionadas

la Trachiniae de Sofócles

                                            pero sobre todo

las piedras contundentes de los Cantares (recuerda viejo:

Section Rock-Drill, 85-90 y Thrones, 96-109

                                                                        tinta azul

contra papel arrugado).

Tu vida no ha sido inútil ni perfecta como la piel de una manzana

y ninguna condena es lo sificientemente larga

para mantenerme atado al barro de tu tumba

quédate tranquilo

                            que los dioses no necesitan de monumentos.

César Calvo y Enrique Sánchez Hernani. Fuente: El Comercio

ITINERARIO DE BRIGGITTE BARDOT

                        "La vida de las grandes estrellas termina

                        en un tubo de barbitúricos, una botella

                        de whisky o una jeringa hipodérmica. Al

                        retirarme, me salvé de todo eso".

                                                                        B.B.


Todo el mundo me consideraba una ramera

pero el que lo entendió todo siempre fue mi padre

quien estuvo muchos años sin verme y me contaba que cada vez

que sentía nostalia iba al cine del barrio

pagaba su entrada y allí podía mirarme

                                                               abrazando y besando a hombres

que él desconocía. Siempre se salió a mitad de las escenas

pues se apenaba por lo estaba yo allí haciendo

sin entender por qué mi boca salía fotografiada gigantescamente en

        la pantalla

mientras los hombres maduros de la platea exigían

más y más centímetros de mi piel sobre sus ojos

para al volver a casa escribirme dicciendo que lo entendía todo.

Ahora que tengo casi cincuenta años

veo que hice muy bien en no volver más al cine

porque ya hubiera estado loca o consumiría drogas hasta para poder

        ir al baño.

Todas mis amigas han muerto o son alcohólicas

pero yo me levanto temprano

cocino por la mañana voy de compras escojo mis vestidos

y por la tarde tomo un baño tibio viendo el jardín

que queda al fondo

                                es muy triste y hasta me dan ganas de llorar

pero he visto cómo el cine llenaba con astillas el rostro de las

        estrellas que pasaban los 40

y cada vez se nos hacía más difícil hacer el amor

ante la mirada de los técnicos que nos apuntaban con sus

        chorros de luz

y sus cámaras. Siempre odié

esas escenas o estaba enamorada del actor y me ruborizaba

abrazarlo delante de tanta gente o simplemente no me interesaba

en cuyo caso era muy difícil fingir que lo amaba

con mi cuerpo desnudo pegado a las sábanas

                                                                        aunque todo ese público

 que me siguió durante años coleccionando fotos

y almanaques donde apenas me cubría con una sonrisa

pensara que         yo era una ramera.

Nunca me entendió nadie

                                        ni el médico de los estudios cinematográficos

cuando le pedía anfetaminas para olvidar que era un símbolo del sexo

y que ya nunca podría dejar las ventanas de mi baño abiertas

porque la gloria fue algo terrible y a mí me cegó durante años

hasta que la cabeza me daba vueltas

como consecuencia de beber los vinos del Rhin

quue los productores me invitaban.

Pero lo que nunca hice

fue ver mis propias películas

                                                ya bastante tormento tenía

con filmarlas para volver a ver lo que quería olvidar

cuando dormía. Le agradezco al Señor

que me haya permitido escapar a todo esto

pues la piel se me empezaba a ajar y pronto mi cuerpo

sería echado al tarro de los desperdicios.

Solo le pido que esta felicidad dure siempre

que me siga permitiendo levantarme temprano

para prepararle el café a mi esposo

que las flores de mi jardín no se marchiten y que haga algo

por alejar esta plaga de insectos 

que intenta volver a persuadirme para regresar a los estudios.

Por las noches lloro y me aferro al cuerpo de mi hombre

porque temo me vayan a raptar los sueños

tengo casi cincuenta años y estoy desesperada

                                                                            ya no tomo anfetaminas

pero sigo bebiendo vinos del Rhin.

Dios me libre de volver al reino de las plagas

porque ya no soportaría

                                        ser otra vez una ramera.

Enrique junto a Niño de Guzmán en los tiempos de La Sagrada Familia.
Fuente: En Lima Agenda Cultural

VALLE DE LOS MUERTOS

                    Eduardo de la Piniella 

                    in memoriam

Ya no habrá tiempo de beber la taza de café que nos prometimos

frente al Barcuh viendo pasar buses obesos y atestados

de cuervos entre los árboles

ya no habrá tiempo

de diluir el azúcar a tu regreso del Valle de los Muertos

pues un helado terror ha proseguido a la edad de la inocencia

triturándole los dedos hundiendo el machete en la zona más débil

del recuerdo.

Ahora sabemos que la muerte

más allá de los grabados populares mexicanos donde danza con alegres

        esqueletos

es toda una certeza tan visible

como tu proyecto de escribir una novela sobre dictadores y tiranos

o la reunión familiar que no celebraremos nunca

donde tu mujer hablaría con la mía sobre esas cosas

para las cuales nosotros siempre mostramos una absoluta torpeza

en tanto leeríamos con gozo los poemas que escribías en secreto

calculando nuestra edad bajo las lluvias de febrero

para cuando llegase el año de la revolución.

Es duro ver tu rostro embanderado

y repartido por las calles sobre afiches con recuadros negros

porque así es difícil adivinar

tu estatura de atleta

                                    tus espaldas anchas de boxeador

los motivos que tenías para sonreír siempre

con las cosas que a los demás nos volvían serios

o esas inmensas manos de obrero fabril

con las que te vimos fumar cigarrillos rubios.

No sé si sollozo por mí o porque no volverán a escribir tu nombre

en las agendas

                pero algo se ha quedado quebrado para siempre:

marchaste sin regreso a la tierra ceniza de Ayacucho

                                                                                    allá

donde siempre graznan los atroces cuervos.

* Estos poemas pertenecen a Banda del Sur (Lima: Ediciones de los Reyes Rojos, 1985) y han sido seleccionados por Paul Guillén, quien manifiesta así su amistad en estos largos años del Siglo XXI.

Enrique Sánchez Hernani (Lima, 1953). Poeta y periodista. Co-fundó en 1977 el grupo-revista La Sagrada Familia. En poesía, ha publicado Por la bocacalle de la locura (Lima: Ediciones La Sagrada Familia, 1978); Violencia de sol (Lima: Ediciones Ruray, 1980); Banda del sur (Lima: Ediciones Los Reyes Rojos, 1985); Altagracia (Lima: Ediciones de los Lunes, 1989); Pena capital (Lima: Jaime Campodónico Editor, 1995); Música para ciegos (Lima: Ediciones El Santo Oficio, 2001); Vinilo (Lima: Fauno Ediciones, 2006); Quise decir adiós (i.m. Constantino Carvallo) (Lima: Fondo Editorial Cultura Peruana, 2011); Cuaderno extranjero (Lima: borrador, 2016); Catálogo del maestro de obras (Lima: Summa, 2017; antología); Taller de maestranza (Bogotá: Fundaproempresa, 2018; antología); El estruendo de las cosas (Nueva York-Salem, 2018; Antología); Parábola de las ideas impuras (Lima: Fondo Editorial Cultura Peruana, 2021) y Plegarias del animal lírico (Mérida y Quito: La Castalia / Ediciones Línea Imaginaria, 2022; antología).  Es coordinador nacional para el Perú del Movimiento Poético Mundial, con sede en Medellín, Colombia.