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lunes, 22 de diciembre de 2008

PRESENTACIÓN DE SPARAGMOS DE MAURIZIO MEDO

SPARAGMOS es el título con el que Maurizio Medo ha reunido su más reciente producción poética. De ella conocemos entregas anteriores o "capítulos" como “El hábito elemental”, “Manicomio” y “La Trovata”, los mismos, que reunidos con otros inéditos, tales como “Cuando el autor creía”, “Heroína”, entre otros, articulan este singular volumen de casi 400 páginas. SPARAGMOS, libro coeditado por las editoriales ASALTOalcielo y Cascahuesos, será presentado este viernes 26 de diciembre en la ciudad de Arequipa, en el Zorbas bar (calle San Francisco 229) a las 19 y 45 pm. (n.e. El próximo año será presentado en Lima, ahí estaremos)

En calidad de primicia para Sol negro publicamos algunos inéditos:

REALITY

¿Qué son las raíces que se prenden, qué ramas brotan
de estos escombros minerales? Hijo de hombre,
nada puedes decir, o adivinar, ya que sólo conoces
un montón de imágenes rotas, donde el sol golpea,
y el árbol muerto no ofrece refugio, ni el grillo consuelo,
ni la piedra seca rumor de agua.
T. S. Eliot


La novela como una categoría social,
una acción intuitiva de la condición humana.
Como eso que hondura kitsch en el alma.

(En el reality, va el último galán por su
pensión de viudez en la cola de inmortales.
Aquella fue su fiel, bellos tranvías.
Otrora ese el rival ¿Sabes que para ellos
esto antes pura ciencia aflicción?)

La novela como un plano simultáneo,
oscura bizarrería y aliento kafkiano.

Como arranque frente al televisor,
en el prime time estelar.

-Oh sino trágico- gimió el productor,
y atestiguamos apenas tandas comerciales.

Como eso que sobra, fuera de escena,
Latinoamérica es una novela,
sin happy end en el capítulo “Visados”.
Errata al escribir hambre (con la e
de esperanza), espartana
si por las ménades… basárides.

Pero, telúrica, rapsoda
entre serenata y carnaval.

Oh Señor de los temblores ten piedad.


ALCALABAS Y ÓRBITAS

A Julio Eutiquio Sarabia


1.

Poesía se está callada, lejos,
en otra órbita, belleza ahoga
con el pago de alcabalas.

Los poetas huyen del fisco
y le respiran boca a boca.

Morosidad, pudo llamarse la novela.
Hay deudas, pero también un venéreo desliz:
En la vanguardia la salivita homosexual,
Luego el free pass, babel de carne,
todo el laurel hecho cebolla.

También manicomios y camales,
émulos del diadoco Caín,
traición donde el placer.

(- ¿Tradición o traición?)


2.

La novelita es una sucesión infinita de traiciones,
dropofagia de epígonos y parras parricidas.
(Oh panteón de panteones ¿qué dice la novela sino repetir
qué hiciste con tu hermano?)

Anécdotas y chismes escritos en puro anacoluto,
que, leídos con decoro e impostación,
pasan por mártires a turbas de infames.

La novela es también una jerarquía histórica,
(la conversión de lo cotidiano en mito)

Una construcción sociopolítica que
transforma en mérito el delito.
Poesía, afuera, la voz primera,
luego el poema, el orfeón,
el poema, el orfeón,
persiguiéndola….

Ya no hay conjuros
(éstos que lees, serán)

Apenas el eco de los símbolos
que pusimos
en boca de los muertos,
como ellos
en las de quienes murieron antes,
para poder engendrar
esta ficción.


EL MAR DE LA POESÍA


Cuando el mar de galaxia fue sorbido
y liberado todo el lecho seco del mar,
envié a mi criatura para explorar el globo.
Dylan Thomas


Entre la novela y el cómic, el lenguaje
expira en los bodegones (en tanto tú)
escribes con la máscara de nadie
& sumerges en el mar de la poesía
(oh vieja frase),
la que a todo corresponde.

No orilla bajo cielos exclusivos, tradición
(mi patria lengua, dice) ni drama en pos
de ver tus mil reflejos, epísteme
(todos somos un espejo cuya refracción
proyecta a otros, en futuro o pretéritos)

En el mar de la poesía, flotan
los relentes del fracaso
(esta escritura va por el estuario)
los cadáveres de antaño
(con algo aún por pronunciar)
y la balsa de los náufragos

(- ¿Te dije, mi amor, no hay mar-
gen ni en el mar
ni en los naufragios?)

Puro devenir, do todo es cauce
(luego río y glacial)
harto de sus propias plenitudes
(- Cuando poema naufrago, Narciso mira)

El habla volátil fugaz por el mar.

Luego, arriba brisa, a orilla y escolleras
(no me salven) Perla materia
(aún sobre Babel)

Entonces (dijo el cuento)
Si “Tradición” no más novelita,
más bien cada instante.

- ¿Podría decirme qué mierda
representan esos muertos?

- Finitud.

(Es otro había una vez,
ya transcurrido)

- Nada más que sus muertes.

(Es derrota)

“Se reinventa el lenguaje”, es una frase salmón,
como decir comiendo perdices,
mientras, solo, se come la carroña
(en el basurero hay una miga)
que escupe desde lo alto la poesía.

Pero ella (antes en los mitos suspendida)
Vuelve hacia él (No me dejes perro,
quiero mar, no orilla)
Y lo devora.

Maurizio Medo (Lima, 1965). La obra de Maurizio Medo -uno de los referentes indispensables en la nueva poesía latinoamericana– de acuerdo con el propio autor se divide en dos etapas. Una primera que reúne sus libros publicados en la ciudad de Lima –que va desde Travesía en la calle del silencio (que le valiera el Premio Nacional de Poesía Martín Adán 1986) hasta Limbo para Sofía (libro que obtuviera el Premio de Poesía José María Eguren 2005). Y una segunda que recoge los libros El hábito elemental (Latino Press, New York 2004) y Manicomio (publicado en una primera edición por Calabaza del diablo, Chile, 2005; en una segunda por Zignos, Colección País Imaginario). Maurizio Medo, quien se desempeñara como editor del portal de poesía latinoamericana Rusticatio, así como co-director del boletín cultural Brújula Internacional ha publicado también La letra en que nació la pena: muestra de poesía peruana 1970-2004, al alimón con Raúl Zurita; Escribir contra la pobreza. Diálogos con Eduardo Milán. Álbum de Arena: primera antología de poesía binacional Perú-Ecuador, junto con Ernesto Carrión, libro publicado en el marco de las celebraciones del Acuerdo de Paz. En esta misma serie tenemos también su libro Contramano. Su obra fue considerada en la antología Pulir Huesos: Veintitrés poetas latinoamericanos, 1950-1965. Selección y prólogo de Eduardo Milán.

1 comentario:

Anónimo dijo...
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